José Saramago - Pensée

- "Acho que na sociedade actual nos falta filosofia. Filosofia como espaço, lugar, método de reflexão, que pode não ter um objectivo determinado, como a ciência, que avança para satisfazer objectivos. Falta-nos reflexão, pensar, precisamos do trabalho de pensar, e parece-me que, sem ideias, nao vamos a parte nenhuma".

Por: José de Sousa Saramago
Vinda: Azinhaga, Colegá em 16 de novembro do ano 1922
Partida: Tías, Lanzarote em 18 de junho do ano 2010.

Onde Deus possa me ouvir

Sabe o que eu queria agora, meu bem...?

Sair chegar lá fora e encontrar alguém
Que não me dissesse nada
Não me perguntasse nada também
Que me oferecesse um colo ou um ombro
Onde eu desaguasse todo desengano
Mas a vida anda louca
As pessoas andam tristes
Meus amigos são amigos de ninguém.


Sabe o que eu mais quero agora, meu amor?
Morar no interior do meu interior
Pra entender porque se agridem
Se empurram pro abismo
Se debatem, se combatem sem saber


Meu amor...
Deixa eu chorar até cansar
Me leve pra qualquer lugar
Aonde Deus possa me ouvir
Minha dor...
Eu não consigo compreender
Eu quero algo pra beber
Me deixe aqui pode sair.


Adeus...

Música: Onde Deus Possa Me Ouvir

Vander Lee

Composição: Vander Lee                    

Bom dia!

Hoje eu acordei com os meus pensamentos ligeiramente aplainados, com o ar em minhas narinas, respirei os mais singelos afeitos, em questão as minhas memórias.

Num instante viajei para um tempo submerso as águas do mar, refletindo sobre a realidade que me cerca.
Paro entre o espelho, e vejo que acredito no amor.
Espero entre meus conceitos, lutar pela crença que me envolve como um ato único e submisso ao que espero.
Passo por cada capítulo em minha vida, e realizo coisas que sempre almejei.
Esperançar-me sobre o abrigo que habito.
Escuto a mais bela canção, pois o que sinto é o que vivo, acredito e confio.


Bom dia.

E o tempo passa...
Sinto medo de não poder mais sentir sua respiração e escutar sua voz.
Penso que quando você se for, como sentirei a sua falta.
A angústia me domina por dentro.
Mas ao mesmo tempo reflito no seu sorriso, o qual me alimentou por um longo tempo.
Penso, que a distância entre nós só esta sobre corpos.
Mas o seu coração permanece junto a mim a todo instante.
Isso que sinto é pior que a fome, é pior que o solo seco pedindo por uma gota de água.
Aos trancos e barrancos vou caminhando, e em segundos a imagem do seu olhar vem à minha frente.
Quero que siga pelo paraíso deslumbrante onde o sol encontra o horizonte, onde a dor não persiste, onde o equilíbrio existe.


Amo-te.


"Um sentimento de filha, é como o sentimento de mãe, pois cuida até quando sente saudade".
Por: Talita Apds

Ler Pouco:

Jovem, eu sonhava ter uma grande biblioteca. E fui assim pela vida, comprando os livros que podia. Tive de desenvolver métodos para controlar minha voracidade, porque o dinheiro e o tempo eram poucos. Entrava na livraria, separava todos os livros que desejava comprar e, ao me aproximar do caixa, colocava-os sobre o balcão e me perguntava diante de cada um: “ Tenho necessidade imediata desse livro? Tenho outros, em casa, ainda não lidos? Posso esperar?” E assim ia pegando cada um deles e os devolvendo às prateleiras. A despeito desse método de controle cheguei a ter uma biblioteca significativa, mais do que suficiente para as minhas necessidades.


Notei, à medida em que envelhecia, uma mudança nas minhas preferências: passei a ter mais prazer na seção dos livros de arte nas livrarias. Os livros de ciência a gente lê uma vez, fica sabendo e não tem necessidade de ler de novo. Com os livros de arte acontece diferente. Cada vez que os abrimos é um encantamento novo! Creio que meu amor pelos livros de arte têm a ver com experiências infantis.


Talvez que os psicanalistas interpretem esse amor como uma manifestação neurótica de regressão. Não me incomodo. Pois, em oposição à psicanálise que considera a infância como um período de imaturidade que deve ser ultrapassado para que nos tornemos adultos, eu, inspirado por teólogos e poetas, considero a maturidade como uma doença a ser curada. Bem reza a Adélia Prado: “ Meu Deus, me dá cinco anos, me cura de ser grande…” E não pensem que isso é maluquice de poeta. Peter Berger, um sociólogo inteligente e com senso de humor, definiu “maturidade”, essa qualidade tão valorizada, como “ um estado de mente que se acomodou, ajustou-se ao status quo e abandonou os sonhos selvagens de aventura e realização…” Menino de cinco anos, eu passava horas vendo um livro da minha mãe, cheio de figuras. Lembro-me: uma delas era um prédio de dez andares com a seguinte explicação: “Nos Estados Unidos há casas de dez andares.” E havia a figura de um caçador de jacarés, e de crianças esquimós saudando a chegada do sol.


O fato é que comecei a mudar os meus gostos e chegou um momento em que, olhando para aquelas estantes cheias de livros, eu me perguntei: “Já sou velho. Terei tempo de ler todos esses livros? Eu quero ler todos esses livros?” Não, nem tenho tempo e nem quero. Então, por que guardá-los? Resolvi dar os livros que eu não amava. Compreendi, então, que não se pode falar em amor pelos livros, em geral. Um homem que diz amar todas as mulheres na verdade não ama nenhuma. Nunca se apaixonará. O mesmo vale para os livros. Assim, fui aos meus livros com a pergunta: “Você me ama?” (Acha que estou louco? É Roland Barthes que declara que o texto tem de dar provas de que me deseja. Há muitos livros que dão provas de que me odeiam. Outros me ignoram totalmente, nada querem de mim… ). “Vou querer ler você de novo?” Se as respostas eram negativas o livro era separado para ser dado.


Essa coisa de “amor universal aos livros” fez-me lembrar um texto de Nietzsche sobre o filósofo Tales de Mileto, em que ele recorda que “a palavra grega que designa o “sábio” se prende, etimologicamente, a sapio, eu saboreio, sapiens, o degustador, sisyphos, o homem de gosto mais apurado; um apurado degustar e distinguir, um significativo discernimento, constitui, pois, (…) a arte peculiar do filósofo. (…) A ciência, sem essa seleção, sem esse refinamento de gosto, precipita-se sobre tudo o que é possível saber, na cega avidez de querer conhecer a qualquer preço; enquanto o pensar filosófico está sempre no rastro das coisas dignas de serem sabidas…” E depois, no Zaratustra, ele comenta com ironia: “Mastigar e digerir tudo – essa é uma maneira suina.”


O fato é que muitos estudantes são obrigados a ler à maneira suina, mastigando e engolindo o que não desejam. Depois, é claro, vomitam tudo… Como eu já passei dessa fase, posso me entregar ao prazer de ler os livros à maneira canina. Nenhum cachorro abocanha a comida. Primeiro ele cheira. Se o nariz não disser “sim” ele não come. Faço o mesmo com os livros. Primeiro cheiro. O que procuro? O cheiro do escritor. Se não tem cheiro humano, não como. Nietzsche também cheirava primeiro. Dizia só amar os livros escritos com sangue.


Ler é um ritual antropofágico. Sabia disso Murilo Mendes quando escreveu: “No tempo em que eu não era antropófago, isto é, no tempo em que eu não devorava livros – e os livros não são homens, não contém a substância, o próprio sangue do homem?” A antropofagia não se fazia por razões alimentares. Fazia-se por razões mágicas. Quem come a carne do sacrificado se apropria das virtudes que moravam no seu corpo. Como na eucaristia cristã, que é um ritual antropofágico: “Esse pão é a minha carne, esse vinho é o meu sangue…” Cada livro é um sacramento. Cada leitura é um ritual mágico. Quem lê um livro escrito com sangue corre o risco de ficar parecido com o escritor. Já aconteceu comigo…






Rubem Alves

A Bailarina

Cecília Meireles


Esta menina tão pequenina
quer ser bailarina.

Não conhece nem dó nem ré
mas sabe ficar na ponta do pé.


Não conhece nem mi nem fá
mas inclina o corpo para cá e para lá.


Não conhece nem lá nem si,
mas fecha os olhos e sorri.

Roda, roda, roda com os bracinhos no ar
e não fica tonta nem sai do lugar.


Põe no cabelo uma estrela e um véu
diz que caiu do céu.

Esta menina
tão pequenina
quer ser bailarina.

Mas depois esquece todas as danças,
e também quer dormir como as outras crianças.

A Bailarina e o Mendigo!

Sonho,

Paixão,
Fúria,
e a Divisão.
O certo pelo incerto vejo ele me olhar.
Seus olhos me penetram.
Sinto ele me tocar.
_ Moça bela, por favor, você tem um tempo?
_ Tempo? Mas...
Respiro.
Pois sua beleza era mais que tudo.
Era pura e cintilante.
_ Quero um pouco do seu tempo, para que eu possa lhe dizer, que te amo!
No mesmo momento, parei, e não consegui respirar.
Meu coração bateu dilaceradamente, mas por fim consegui dizer.
_ Pois sim, já que me amas, quero que me diga o que acha que estou pensando agora?
Sim era um desafio, pois jamais um homem, com aquele odor, aqueles trajes, e aquela voz tão misteriosa, ia saber responder a tal pergunta.
Por fim, após um minuto de silencio e ansiedade de ambos, me disse:
_ Me desculpe, mas eu não posso lhe responder tal pergunta, pois sou um homem como qualquer outro, incapaz de decifrar pensamentos, e muito menos abusar do meu amor por ti, para atrapalhar seus sonhos e discutir sobre seus atos. Peço desculpas, se lhe incomodo.
Frustração.
Amor.
Raiva.
Eu não podia dizer mais nada, fiquei parada por um tempo olhando e analisando, este ser... Quando falei:
_ Por acaso isto é um convite para o caminho da felicidade?
_ Sim este é o caminho para alimentar diariamente o seu sorriso.
_ Sabes o que sou?
_ Sim eu sei.
_ Por acaso podes me responder?
_ Sim eu posso.
_ Pois diga.
_ Ser a pessoa mais bela entre as flores, onde dança pela "Pointe", delicadamente, como princesa à procura do final feliz. Ser uma dos seres existentes desse ninho, que luta noite e dia, para o fim do choro de um menino. Ser a minha futura esposa, com quem eu quero caminhar. Ser a bailarina mais formosa, que comigo quer estar.

Por : Talita Pensée

Classificação: Romance - Crônica
Título: A bailarina e o Mendigo
Autor (a) : Talita Apds
Data: 18 de novembro do ano 2010.