Nova Inglaterra e a manhã.
Viro na Craigie.
Penso (pensei nisso antes)
que o nome Craigie é escocês
e que a palavra crag é de origem celta.
Penso (pensei nisso antes)
que neste inverno estão os antigos invernos
daqueles que deixaram escrito
que o caminho está prefixado
e que já somos do Amor ou do Fogo.
A neve e a manhã e os muros vermelhos
podem ser formas de felicidade,
mas eu venho de outras cidades
em que uma mulher, ao entardecer;
regará as plantas do pátio.
Ergo os olhos e logo os perco no úbiquo azul.
Ao longe estão as árvores de Longfellow
e o adormecido rio incessante.
Ninguém nas ruas, mas não é um domingo.
Não é uma segunda-feira,
o dia presidido pelo planeta vermelho.
Não é uma quarta-feira,
o dia daquele deus dos labirintos
que, no Norte, foi Odin.
Não é queinta feira,
o dia que já se resigna ao domingo.
Não é uma sexta-feira,
o dia regido pela divindade que nas selvas
entretece os corpos dos amantes.
Não é um sábado.
Não está no tempo sucessivo,
e sim nos reinos espectrais da memória.
Como nos sonhos,
atrás do rosto que nos olha não há ninguém.
Anverso sem reverso,
moeda de uma só face, as coisas.
Essas misérias são os bens
que o precipitado tempo nos deixa.
Somos nossa memória,
somos esse quimérico mueseu de formas inconstantes,
esse amontoado de espelhos quebrados.
Obra: Poesia
Por: Jorge Luis Borges
Editora: Companhia das Letras.
De profundis
Encontro, algures na minha natureza, alguma coisa que me diz que não há nada no mundo que seja desprovido de sentido, e muito menos o sofrimento. Essa qualquer coisa, escondida no mais fundo de mim, como um tesouro num campo, é a humildade. É a última coisa que me resta, e a melhor (…). Ela veio-me de dentro de mim mesmo e sei que veio no bom momento. Não teria podido vir mais cedo nem mais tarde. Se alguém me tivesse falada dela, tê-la-ia rejeitado. Se ma tivessem oferecido, tê-la-ia rejeitado (…). É a única coisa que contém os elementos da vida, de uma vida nova (…). Entre todas as coisas ela é a mais estranha (…). É somente quando perdemos todas as coisas que sabemos que a possuímos.
(Oscar Wilde, in “De Profundis”)
Verde água.
Sal de frutas.
Peças de teatro, e o som da gargalhada.
Palhaços vestidos de senhores do poder, que mora em "Brasília" a santa cidade da construção do civilismo humano em condições super favoráveis ao sorriso da sociedade.
Madeiras e trajes de roupas mundanos.
A prostituta na esquina com um cigarro aceso, a espera de um amor verdadeiro, ou de até mesmo um príncipe encantado.
Créditos e méritos.
A senhora no tanque de casa, a espera do marido bêbado, para tirar suas meias sujas e suadas, para poder banhar seus pés e deixá-los limpos.
Coisa alguma ou coisa igual.
Acreditar na mudança sem nenhuma ou muita esperança, tanto faz.
A liderança vem dos imundos e não dos sábios.
Pode e deve se acreditar, que tudo muda e nada vem a falecer.
Espera-se que tudo falece e que nada vem a mudar.
Implorar?
Talvez. A esperança é a única que não morre não é mesmo?
Por: Talita Apds em dia onze de março de dois mil e onze!
"A insastifação é o primeiro passo ´para o progresso de um homem ou de uma nação"
Oscar Wilde (1854-1900), escritor irlandês
A sensação é meio estranha.
Sinto-me perdida no espaço intranqüilo, querendo resolver tudo, definir tudo da melhor maneira, mas acho que não consigo.
Queria amores, mas somente os verdadeiros.
Queria minhas amizades sempre por perto.
Mas talvez isso não alegre a todos.
Enfim, me sinto só.
Entro no meu quarto no fim do dia.
Coloco o meu pijama e ali fico, lendo um livro, escutando a TV.
A TV esta sendo minha melhor companhia, pois só de escutar sua voz...
Também gosto de conversar.
Mas para falar a verdade é ruim conversar de assuntos chatos e sem rumo.
O interessante é construir pensamentos, e elaborar futuro.
Mas ultimamente, isto não esta acontecendo.
Vejo-me parada, enquanto a Terra gira, sendo que existem diversas coisas para serem realizadas.
Sonhos, objetivos e projetos.
Toda hora me pergunto, por onde começar e como começar.
Risos e timidez são algo que me completam.
